terça-feira, 6 de julho de 2010

Hordas diárias

Estação Sé. Desembarque pelo lado esquedo do trem.
Lá vão eles. Olhar perdido no horizonte. Movimentam-se na mesma direção.
Ninguém ousa parar. Eles vestem calças de jeans. Todos. Jeans jeans jeans.
Chego a ficar com pavor do tecido azul... começo a procurar do lado se alguém não usa, um desertor herói naquela estação. Ninguém. Só Jeans.
Olha achei alguém com calça de sarja, vale? Bem, Jeans é um tipo de sarja? Não sei. Não vale.
Não temos florais, não temos veludo. Todos usam a mesma coisa, e entram no comboio. O trem parte, olhos baixos, fone do ouvido, jeans maldito.
Lá fora, o sol reluz os carros. Prateados. Ai meu Deus, todos são prateados. "Os riscos não aparecem, a pintura fica intacta" diz o vendedor. Prata, prata, prata... que desespero, eu queria um vermelho mas meu carro também é prateado. Todos iguais, mas uns mais iguais que outros, como diria o escritor.